Стихи, их story и...

Горячечный бред отсекает куски остро отточенным ножом мясницким
По десять лет, и летят волоски на непорочные пыльные страницы.
Тенью склонится время-громада, буквы одной изменить не в силах,
Не все чернила впитала бумага кровью спартанцев при Фермопилах.

В огне горнила века сгинули и божьих тварей миллиарды
Рады тем, что вскинули флаги отцов своих на жизненном параде.
Слова бессмертные являют музыку. И каждая строчка – яркий мир красок,
И, кажется, будто воздух становится до боли в легких тягуч и вязок.

Летучей вязью мыслей тысячи сплетают клубок, и время морщины
Не тронут улыбок, не тронут лица, глубины морей и гор вершины.
И мы не спешим, седины прячем, историю топчем, нравов границы.
Забыли Икара потомки Дедала, к Солнцу летят лишь жалкие единицы.

В подарок мотыльку на спице снятся танцы, крики, пламя костров:
И руки плачут, хворост искрится, плачет Нерон, плачет город грехов.