Шуршалы

Мы не умрём и не воскреснем
В ближайшем будущем и прошлом.
Но повторять куплеты в песне
В таком раскладе невозможно.

Глотаем слюни и таблетки
В надежде выжать сок из камня,
И повторения не редки -
Из камня проще высечь пламя.

Во так искримся, но бесплодно,
Себя сжигая безоглядно.
Читать – заведомо немодно.
Писать, писать, писатить надо!

Нелепой присказки поборник,
Что книгой слог увековечен,
Сгребает в сборник, точно дворник,
Циррозом съеденную печень.

И раздаёт её знакомым -
Всегда таскает экземплярчик.
Эпиграф: «Я пишу из комы.
Здесь жизнь кипит намного ярче!»

И здесь же подпись на подкорке:
«Вам от души дарю я книгу!»
Пылиться ей на дальней полке
В шкафу случайного amigo.

Ну вы, безвестные «ник-неймы»,
Шуршалы множественных сайтов,
Гоните собственную тему
Под грифом глупых копирайтов.

Учтите, вас никто не ищет.
Кому вы, собственные, сдались?
Вы все – такая же пылища,
В iT продвинутые малость.

Вас не видать из-под ошмётков
Тряпья и кип макулатуры,
Под славой изданных ушлёпков,
В трясине не-досуг-культуры.

За стихотворение голосовали: : 5 ; : 5 ; : 5 ; : 5 ; akilegna1: 5 ; vovan8500: 5 ; Tatyana.stg: 5 ; TOTEM: 5 ; Махова: 5 ;