Ветер

Тряпкой чёрною закрыли клетку города большого.
Топот, скрежет, крики были, А теперь всё тихо, словно

отключили звук у жизни. Да и что за жизнь под тряпкой –
всё на ощупь и не видно кто ест бублики украдкой.

Тихо – тихо, сонный ветер бродит в замкнутом пространстве,
бродит в гуще грузных улиц, в их заплывшем постоянстве.

В арках старых важных зданий. Важных зданий и не очень.
Бродит среди слов бумажных, никому не нужных ночью.

Поднимается по стенам. Вновь плетётся по брусчатке.
Звёзд достать ему бы с неба. То не звёзды – дырки в тряпке.

Стрелки крутят время вертел на часах квадратной башни.
Смертный спит и спит бессмертный. Сон висит позавчерашний.

То ли бродит, то ли воет ветер в городе бумажном,
За компанию повою с ним о глупом и о важном.

На луну или на дырку в заскорузлой этой ночи.
С ветром посидим в обнимку в обстановке нерабочей.

За стихотворение голосовали: melka_ja: 5 ; Luda Ivanovskaya: 5 ;