Ведьма

Рисовала его портрет,
Проклиная загробные краски!
Сколько было художнице лет?!
Не ответит никто без опаски…

В её мысли боятся залезть
Даже самые смелые волки!
Ничего ей не стоит их съесть,
Наготове дубовые полки…

Он любил за её красоту,
За её романтичные взгляды!
Но навлёк на себя беду,
Проиграв её сердце в нарды!

Её грудь полыхала в огне,
И сгорели кудрявые косы!
Только шрамы на тонком челе
Зализали ей ранние росы…

И как прежде она мила,
И как прежде она красива!
Но любовь в её сердце мертва,
Овладела другая ей сила…

Ей предательство было простить
Невозможно, как матери сыну
Невозможно кинжал в грудь вонзить!
Она краски бросала в картину…

На картине живой мертвец
Умирал и просил о пощаде…
«Вот, любимый, пришёл твой конец!» -
Его жизнь сорвалась в одной фразе.

Рисовала его портрет,
Проклиная загробные краски!
«Зачем к ведьмам так близок тот свет?» -
Сожалела она о злой сказке…

Слава Богу, бушуют ветра,
Слава Богу, грохочут дожди!
Только б смерти не стала пора
Забирать силу власти любви!

За стихотворение голосовали: Precraniy palach: 5 ; светланаэрман: 4 ; ястреб: 4 ; : 4 ;