Грёзы

Человеку свойственны грёзы. Этакие сны среди дня.

Не спит человек, проснулся, а вокруг совершенно ничего не изменилось. По-прежнему всё светло, сухо и

танцуют все кругом. Даже запахи в воздухе вкусные остались.

Ну и пусть. Пусть не сегодня - завтра. Завтра обязательно всё это с тобой на самом деле произойдёт.

Потому что иначе и не может всё это происходить.



Грёзы, они всегда вокруг нас.

Не выпускают, стерегут и оберегают. И не оставляют наедине с окружающей явью.

Вроде не спится уже - за воротник капает. А отдавленный на ноге палец распух и от этого очень сильно ноет.

Сон средь белого дня притупляет боль.



Стоит ли человек у станка, крупного металлообрабатывающего агрегата, среди стружки и охладительной молоки,

или просто окапывает прорвавшуюся трубу, по пояс в жидкой суспензии. Руками там ковыряется, ищет что-то,

а мысли совсем далеко, совершенно не в этой жиже.

В Гурзуфе, где-нибудь.

Под сенью лавра и в хороводе кружащего каскада из фонтанов.

Или в Новом Свете, у журчащего родничка. Посреди колхозных виноградников.

И прям босыми лапами, по мраморной лестнице увитой розами к Царскому Пляжу.

За стихотворение голосовали: Luda Ivanovskaya: 5 ; Слайсеr: 5 ;