Потрёпаная книга

Лёгкая рука смахнула пыль, погладила потрёпаную книгу,
За долгие года уснула боль и рана сердца больше не тревожит,
С улыбкой на губах, закрыв глаза, Себя отдаст навеянному мигу,
И вспомнив небо и его глаза, счастье в сердце снова приумножит.

Мягкий плед на плечи, лампы свет, так смешно покусывает губы,
Она глазами щупает слова, и воздух юности себя она вдыхает,
Ей сладок запах старых, добрых книг, хранящие в себе чужие судьбы,
"Ах, писал прекрасно! Он поэт!" Она и любит с ним, и умирает.....

За стихотворение голосовали: : 5 ; Luda Ivanovskaya: 5 ;