печаль

Все стало последним в его проклятой жизни гота,
Каждый день напевая смертью из души, печалил он о жизни,
Метка стала черная-словно ворон прилетел и поставил,
Обыватели украли его добрые шутки, и убили надежду в нем,
Кто знает что будит завтра? А он знает, смерть ожидала его на каждом углу,
Последний дни надо было прожить соответственно с грядущем днем,
Естество сознания его боролось с ложью, ах, как же все читали на его унылом смерть!
Он ушел туда, где светит луна, где есть свобода мыслей отдающих себя безмятежному…
Прошлому, которое порождало в его душе меланхолию, депрессия стала его лучшим
Лекарством, а дигрессия его наркотиком… вольно отдавая себе небу как птица- как ворон
Он не мог взлететь, потому что знал что после взлета падать очень больно и даже летально..
В прочем все потеряло смысл в мире из материи живых…
Каждая тварь на земле пара самой себе! Каждое создание совокупляется с себе подобными.
А уникальные и идеалы остаются в тени- полюбить их не возможно это казалось ему
Миражом не сбыточных надежд! И по сей день он проклят! Нашел свое счастье во тьме!
И существование его как черная пучина для посредственных людей.
Творить значить быть самим собой, не отдавать себя стереотипам мира!
Потому, что ты выше!