Что в нас осталось настоящим?

Все - маски, все - игра.
Что в нас осталось настоящим?
Душа, что под оберткой фальши...
Жива она еще или до времени стара?

Мотивы, цели наших действий.
Какая разница, зачем?
И почему играем мы не наши роли
Ведь нам всегда хватает тем...

Мы ищем идеалы, верим ни во что...
И кажется, что все нормально,
Вот только солью на щеках
Откроется так редко правда...

За стихотворение голосовали: kudrik: 5 ; Аннетта: 5 ; melka_ja: 4 ;