безымянный.txt

Когда этот холод скует нам шею,
Декабрь провоет по нам панихиду.
Что дальше? И кто мы? Мы станем злее
И будем записывать все обиды,

Мы станем врать всем подряд витринам -
Ведь так досадно смириться с мыслью,
Что ложь не вышибить тем же клином,
Что все старания - в пыль и искры.

Нам нет лекарства от этой стужи,
Нам нет пространства внутри для вёсен.
Но все же тешит хворую душу,
Что станет легче, когда проснемся.

За стихотворение голосовали: Николь: 5 ; Zalina: 5 ; semenytch48: 5 ; Махова: 5 ; : 5 ; : 5 ; zljkjd: 5 ; kuskin: 5 ;