Поздемка

Серо многолюдно и прохладно.
При этом одиноко и тоскливо.
Ведь никому здесь ничего не надо.
Народ бежит туда сюда лишь терпеливо.

Мчится кто куда, кто просто спит.
Так безразлично, равнодушно.
К тем, кто на паперти сидит.
Иль умирает больно от удушья.

Им всеровно, но каждый личность.
В своем кругу он уважаем и учтив.
Себя мнит светлым эталоном.
Считая что несет лишь позитив.

И как же так могло случится.
Не ненавидим мы друг друга.
Но и не можем обратится.
Когда нам очень очень туго.

Автор Руслан Лукьянов