Куда уходит добрый книжный век

В квадротичности комнаты, в свете стоватовых ламп
умирают страницы, ложась на дубовый паркет,
задыхаются символы в хватке пылающих лап,
за собой оставляя подёрнутый пеплом скелет.
И убийца сидит в чёрном кресле со взглядом судьи,
распродаже конец-ну а он не продал ничего.
Вспоминает невольно ушедшие в прошлое дни,
когда он возвращался с улыбкой в родное село.

Поколение века цифрованных умных машин
отказалось от жёлтой, пропитанной чудом бумаги.
"Книга-лучший подарок?"- их только безумно смешит,
нафига их читать, если есть электронные шняги.
"Что ты, батя, того? Ваши книги изжитый предел.
Никому не нужны! Да и многие букв-то не знают."
Человеческий мозг разложился на enter и del,
удаляя в корзину потрепаннобитный файл знаний.
Интернетный паук из семейства же-же и мэйл.ру
впрыснул яд непотребностей в кровь запеленутых кукол.
Забываются книги про верность, любовь, доброту,
уступая дорогу дурящему головы гуглу.

Забывается всё, уходя в страну прожитых лет,
но в душе и в сердцах безусловно частичка таится.
Посиди вечерком перед пачкою старых газет
и к тебе ностальгия влетит доброй сказочной птицей.

За стихотворение голосовали: vladim.sahutin2012: 5 ; Лидаза: 5 ; v2810475: 5 ; Анжелика Градо: 5 ; : 5 ; Марьюшка: 5 ; : 5 ; Rumata: 5 ; Александр Ковыль: 5 ; Arlinn: 5 ;