Послание Моему Читателю...

Вверху — онегинская строфа — в чистом виде, внизу — её первоначальная ( Уж так вышло! ) вариация...
Читатель Мой! - Выбор — не за мной...

Писать своё — ужель то трудно?
Суть подражаний, мне ль, стезёй?
Оригинал, коль так занудно -
от Автора — сквозит строфой...
Мне Пушкин послужил здесь вволю -
рабом Поэзии, как долю
подкинувши своим пером -
роман известный — ни о чём...-
«... Онегин». Уж без сожалений
я приложил немного сил...-
и стиль мой — Истину свершил
и планку задал — без сомнений,
чрез подражание, увы...,
что так несчастно у молвы!

Пусть дерзок слог — порой нахален...-
Иначе — в Творчестве — никак!
Едва ль я буду опечален...-
от зависти...- О, злобный злак!
Я не Плебей в Стихах — Патриций!
И знаю вес своих амбиций!
Иль мне А.С., с открытым ртом
внимать, не видя смысла в том,
через ушедший ямб, коль скучен
его роман ( Чего скрывать? ),
а посему — Зачем молчать? -
Не то он пишет! - Стиль столь тучен,
среди понятий прошлых лет...-
Пусть Пушкин — Гений... Где ж ответ?

Читатель Мой! - Успех не купишь
( а в скидках — не нуждаюсь я... ) -
тупым, чрез спрос их — раз уступишь -
задушат разум...- Дурь — петля!
Избиты темы... Новь — абсурдна!
Интеллигентики ж — бравурно
вопят иное... Им — в зачёт -
ведь рыба — с головы гниёт!
А у меня к Стихам ( Что важно! )
претензий нет...- пусть день ли, ночь...-
коль рифма — строфы и точь-в-точь
выстраивает в стиль... вальяжно...


Писать своё способен, всё же, я?
Стезя ль моя — суть подражание,
оригиналу Автора вторя,
где от его Романа — лишь название...
Пускай же поэтическим рабом,
стал Пушкин..., что своим пером,
сюжет подкинул... Он известен всем -
«... Онегин». Обурев совсем,
его перемолол в своём сознании,
не мудрствуя лукаво ( может быть ),
и планку задал. Дальше, как творить?
Читатель Мой! Иль я не в состоянии,
тебя увлечь пародией, опять?
Скорее реки повернутся, вспять!

Нахален, дерзко смел, порою, слог.
Возможно ль творчество, без наглости амбиций?
Пусть мне Роман послужит, как пролог,
я ж не Плебей, в Поэзии...,- Патриций!
Кумир он, Гений... Спорю я, о том?
Иль мне ходить вослед, с открытым ртом,
внимая ямб ушедший? - В нём скучать...
Не то он пишет...- Не могу молчать!
И вот итог,- не каждому по нраву
( чего скрывать... ), а кто-то и взбешён...-
Наверняка, талантом обделён,
уж пишет мне похабную отраву...,
среди стишков своих, где шорохи кустов,
да воркование сизых голубков...

Читатель Мой! Количеством не купишь
( а в снисхождениях не нуждаюсь я )...
Дешёвой популярности уступишь,-
она задушит разум, как петля...
Избиты темы... Новое — абсурдно...
Интеллигентики ж кричат, о нём, бравурно
( Известно — рыба с головы гниёт... ).
А у меня, к стихам, особый счёт:
Довлела тема...- день ли, ночь...- не важно.
А эта рифма... Как, порой, влекла!
Строфа, сама собой текла...,
выстраивая стиль вальяжно...

За стихотворение голосовали: dolce: 5 ; alo sik: 5 ;