СКРИПАЧ

Бродил по свету странный дядька музыкант,
Играть на скрипке, в этом был его талант.
Волшебной скрипки звук давно уже,
Прославил бы его по всей земле,
Но не стремился он и, в общем, не искал,
Ни славы, ни признания, ни похвал.
Безумной музыки своей прекрасный дар,
Он осени дарил в ее пожар!
Он плавил с летом нот замерзшую струну,
Зимой он остужал ее в пылу!
Весною в белом цвете яблони в саду,
Он скрипку наряжал в весеннюю пургу!
Природа вместе с ним уже давно,
Играла бурь сонеты заодно.
То ночью, в августовский звездопад,
Кружились звезды вместе с ним на разный лад.
То осенью, закружит листопад и скрипка заиграет невпопад,
Грозой и молнией забьется в такт смычек,
Смахнет со лба крупинки пота лепесток,
И дальше продолжается игра, загадочного дядьки скрипача!
***
А в мире люди кружатся в делах,
Забыв о музыке, о солнце, о годах!
О том, что всем отпущен Богом равный срок,
И каждый Богу опыт свой подарит и урок.
И что он скажет, глядя Господу в глаза?
Где сердца музыка, где свет любви, а где душа?
Лишь только странный дядька музыкант,
Всем сердцем с Богом жил в своих мечтах!
В мечтах о том, как скрипки его звук,
В волшебных нотах леса пройдет рожденья круг.
Когда душа его покинет тела божий дом,
Как хочет он вернуться в лес, со скрипкой и смычком!
Бродить по лесу с музыкой своею заодно,
Вновь возвращаться в таинство природы волшебство,
И слышать звуки музыки, рожденной средь небес!
***
В душе рожденной музыкой опять скрипач воскрес…