В. Высоцкому посвящается

Он сегодня не Гамлета, не Дон Жуана,
Он себя самого, на разрыв, сыграл,
Когда в жизни реальной, а не с экрана,
Когда в 40, как сорванный лист, умирал.


Когда в 40 полет Хулигана России
Оборвался, как басовая струна.
И рыдает природа дождями косыми
И рыдает весь мир. А не только страна.

А в глазах – изумленье: За что так случилось?"
Может, мы виноваты и не сберегли?!»
И у каждого в сердце тоска поселилась…
И кусок своей личной и общей вины!

Вас кнутом только в песне да и поганяли,
Так куда же вы, кони, его занесли?
Вы рванули…как жаль…только не удержали
Вы Володю на краешке самом земли


Напевая на память знакомые строки
Ангел Смерти за рваной душою спешит
А на совесть зарытая Совесть эпохи
На Ваганьково, справа от входа лежит...


Так уж вышло - по божьей иль чьей-то воле
Тот, кто нам не давал спать, спокойно спит,
И гитара, надтреснувшая от боли
В его доме одна сиротливо стоит.

За стихотворение голосовали: alvek: 5 ; vladim.sahutin2012: 5 ; Luda Ivanovskaya: 5 ; Анфиса: 5 ; ваня таврийский: 5 ; Наиль Бикметов: 5 ; YRIY: 5 ;