О ней...

Беспрекословная. Словно знаменье.
Волосы белые в три ручья.
Воскресшая в прошлое воскресенье
Получужая, полуничья.

Доводит дыханием до озноба.
Открытая небу и всем ветрам.
Привыкшая ни о чем не грустить особо.
Ест сырники с творогом по утрам.

Переплавляет признанья в пули.
И измеряет слова на вес.
Сидит, согнувшись, на старом стуле,
Не сводит взгляда с седых небес.

Лоб скрыт под челкой…высокий, точеный.
Миндалевидная форма глаз.
Глотает июльский, разгоряченный
Воздух, как будто бы в первый раз.

Сглатывает, запивает виски.
В душе – вольный Питер и рок-н-ролл.
В кармане косухи – жвачка, записки
И наготове пушечный ствол.

Впадает при розовых рюшах в ступор.
А также – сладко-приторных фраз.
Но как все бессмысленно, как все глупо…
Ведь здесь никогда не случится «нас».

Она наливает кофе с отравой
И добавляет туда огонь.
Но как я завидую, Боже правый,
Тому, кто гладит ее ладонь.

Тому, кто с нею готовит роллы,
Касается кожи /чистый атлас/
Девчонки безбашенно-рок-н-ролльной
С прищуром хитрым восточных глаз.

Я ухожу так открыто, отчаянно
В объятия холодные лютой зимы,
Чтобы однажды столкнуться случайно
В жизни, где все же случимся «мы».

За стихотворение голосовали: alvek: 5 ; sun-луна: 5 ; venik: 5 ; trenine: 5 ; : 5 ; Орион: 5 ; : 5 ; Ingmar Dawigadow: 5 ;