Немного о бесценном.

снег последний
искрился волшебной пыльцой,
умирала зима.
а к тебе на крыльцо
приходила Любовь,
нежно пела под дверью,
ты хотел с нею быть, но порой
лицемерил,
обижал её смехом
и крепким словцом.
и Любовь
становилась больна и бледна:
ты не смел
различить её полутона
и хотел
жить в понятном тебе чёрно-белом.
улыбалась печально -
и молча терпела.
ты был слишком земным,
но зачем-то она
говорила с тобой неземным языком.
отдавала себя,
целовала легко -
ты впустил. да не в душу,
а только на ложе.
тихо-тихо, на цыпочках,
чтоб не тревожить,
на рассвете сбежала Любовь босиком.
ты проснувшись,
не мог себе места найти,
и, как дикий
взбесившийся зверь взаперти,
зарычал.
захотелось кидаться на стены.
...очень часто нам кажется то,
что бесценно -
лишь бесплатным.
а после - себе не простим...

За стихотворение голосовали: MoroS201007: 5 ; venik: 5 ; v2810475: 5 ; Анжелика Градо: 5 ; alvek: 5 ; Precraniy palach: 5 ; Luda Ivanovskaya: 5 ;