Песня о барде.

Бывает, не пишется целую вечность.
Всё муза других посещает тайком.
И я в это время впадаю в беспечность,
Теряю контроль над собою, и трезвость,
И долго в бреду пребываю таком.

Но хочется петь до безумия просто,
Без модных котурнов, и вычурной лжи.
И я запеваю от сердца, без тоста,
На старой гитаре, в четыре аккорда,
И чувства живые текут из души.

А люди шумят, и о чём то толкуют.
Жуют бутерброды под крепкий коньяк.
Но крики души твоей их не волнуют,
Вот так вот, чудак простодушный, вот так!

Бывает что муза приходит на время,
И строки как роты становятся в ряд.
И мысли пульсируя рвутся из темя,
И самой волнующей кажется тема,
Рванувшая в сердце, как мощный снаряд.

И счастлив ты строфам рождённым тобою,
В глубокой ночи, в тишине гробовой.
Любя как ребёнка их всею душою,
Ведь песня не может лететь не живою,
Она часть тебя, и всё время с тобой.

А люди шумят, и о чём то толкуют.
О разных пустых, и дурных новостях.
Но крики души твоей их не волнуют,
Когда как рубаха – она нараспах.

И время пройдёт и расставит все точки,
И все запятые, где нужно и там
Где раньше, казалось, росли только почки
Во всю расцветут молодые цветочки
И песни простые причислят к стихам.

Хоть зная, что всем угодить невозможно,
Берешься за ручку и пишешь для всех.
О том, что по сердцу проходит тревожно.
О том, что мы рушим, и губим безбожно,
Пытаясь закрыть лицемерием грех.

Пусть люди шумят, и о чём то толкуют.
Есть кто то среди полусонных зевак,
Кто вместе с тобою под песню тоскует,
Смеётся без фальши, и плачет чудак.

За стихотворение голосовали: zeladara: 5 ;