Бродячая
Бежит, никому не нужная, 
Хромая, на лапах трех. 
Что утро ей это? Что стужа ей? 
Бежит она счастью в упрек. 
А грохот холодной улицы
Сжирает ее шаги. 
Зачем ей страдать и мучаться? 
Зачем ей друзья-враги? 
Что ей дала демократия? 
Ее даже смерть не зовет. 
О, люди, не надо гнать ее! 
Когда же бедняга умрет...
За стихотворение голосовали: piit: 5 ;
 
								Копирование материалов с сайта только с разрешения автора или администратора сайта.
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
						Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией

 
								 
								 
								 
								
 
				



 
						



