Бродячая
Бежит, никому не нужная,
Хромая, на лапах трех.
Что утро ей это? Что стужа ей?
Бежит она счастью в упрек.
А грохот холодной улицы
Сжирает ее шаги.
Зачем ей страдать и мучаться?
Зачем ей друзья-враги?
Что ей дала демократия?
Ее даже смерть не зовет.
О, люди, не надо гнать ее!
Когда же бедняга умрет...
За стихотворение голосовали: piit: 5 ;
Копирование материалов с сайта только с разрешения автора или администратора сайта.
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией