Афганистан....

Всё чаще снятся мне мои бойцы.
Убитые на горных перевалах.
А это были ведь совсем юнцы.
Водители военных караванов.

Афганистан, судьбы моей черта.
Ранения и залпы из орудий.
Где снайпер есть у каждого куста.
Бьет по солдатам точно без прелюдий.

Седой комбат казался стариком.
Ему тогда лишь было тридцать восемь.
Он был для нас отцом и мужиком.
Ушёл пред выводом в ту осень.

Тюльпаны поднимались - курс Союз.
Везли родным плохие очень вести.
В Генштабе, ставили вновь плюс.
Отчет, статистика - (груз двести).

Больные мы - ещё десяток лет.
Во сне в атаку шли, кричали, выли.
Афганистан всегда нам слал привет.
Всё помнили, любили, ждали, жили!

За стихотворение голосовали: isamama: 5 ; Марьюшка: 5 ; akella62: 5 ; vladim.sahutin2012: 5 ; ястреб: 5 ;