Петля.

у каждого в жизни своя
петля,
в которую возвращаться -
как будто
в любимый ошейник псу,
что сдуру удрал гулять.
худющий,
репей нацеплял в полях...
на воле наголодавшись,
свернулся на коврике
и уснул.
и вряд ли сбежит опять.
и он не решит, что он тут
в плену,
он нужен, любим -
и в доме.
а люди считают, что это плен,
послушай,
себе не ври...
какой тебе нужно свободы,
ну?
давно уже вроде понял:
тебе нет приятнее места,
чем
на коврике у двери.
ох, бесы всё толще,
чем дальше в лес...
а мы им
зачем-то внемлем.
на круги своя!
на тернистый путь!
куда бы он нас
ни вверг...

...ты можешь подбросить
пыль до небес -
но падать ей вниз,
на землю.
и если светильник
на землю швырнуть -
огонь устремится
вверх.

За стихотворение голосовали: Ирина Р.: 5 ; ольга Фил: 5 ; semenytch48: 5 ; Сергей Колмыков: 5 ; trenine: 5 ;