Пропавшие павшие.

ночь течёт
к заветному устью,
собираясь незримыми сгустками,
русло ждёт
дождя грозового,
ведь наполниться так хотелось бы.
тёмно-русые сумерки гуще всё,
и на улицах люди чувствуют
напряжённость воздуха, душного -
до медузной дрожащей кисельности.
это я!
собралась облаками
над твоим бессамочьим логовом,
ты взрываешься вверх, навстречу,
в небесах оставляя прорехи.
богу - богово, нам - немногого:
доползти бы до ложа лобного...
и любовь прокатилась по миру,
как волной взрывной - или эхом,
ну и кто мы теперь, пропащие?
или -
пропавшие...
павшие...
но она нас особо не слушает,
в иные миры уводя.
да оно и понятно. ведь буря
не очень-то много спрашивает

у капель дождя.

За стихотворение голосовали: venik: 5 ; молния-лидер: 5 ; Konstantin: 5 ; Сергей Колмыков: 5 ; eimerkulova: 5 ; trenine: 5 ; semenytch48: 5 ;