Что ж, пей, Россия.

Он не предчувствовал, он знал,
что путь его земной не долог,
и сам себе в стихах некролог
ещё при жизни написал.

Придут другие, может быть,
"под кущи обновлённой сени",-
но так взапой тебя любить
мог лишь один Сергей Есенин.

Сейчас великий твой язык
опух от иноземной речи,
а голова втянулась в плечи,
вины почувствовав ярлык.

"Помилуй, боже, и прости",-
молитва в новых храмах льётся,
но с каждым годом остаётся
всё меньше русских на Руси.

Слова, как тополиный пух,
кружатся, словно над погостом,
а сердце ощущает остро,
как умирает русский дух.

Открой глаза своих озёр,
встряхни берёзовые кудри,
и пусть рябиновый костёр
от бед оставит только угли.

Вдохни всей грудью неба синь
и алый шарф зари на плечи
себе руками рек накинь,
как мать приди ко мне на встречу,

а я приду к тебе, как сын,
коснусь висков посеребрённых
и слёзы каплями росы
сверкнут в траве ресниц зелёных.

А может быть, тебе плевать?
Поэтов на Руси травили
и начинали горевать,
когда они уже в могиле.

Что ж, пей, Россия, и пляши,
ведь для тебя беда-не горе.
Вся ширь загадочной души
в коротком слове на заборе.

За стихотворение голосовали: Ладенка: 5 ; Холоп: 5 ; Легионер: 5 ; altay: 5 ; Smirnov1502: 5 ; piit: 5 ; toporkov2013: 5 ; YRIY: 5 ; писуля: 5 ; semenytch48: 5 ;