Время... Часы... Секунды...

Стальными клещами тяну из себя суть вопроса,
Что жизнь-это "фас" или только: "Стоять! К ноге!"?
Как в тонущей лодке, пытаюсь отстукивать Морзе,
Боясь оказаться забытым на илистом дне.

И в хитрых сплетениях нити клубка Ариадны,
Всё время иду, натыкаясь на странный тупик.
На ржавой табличке написано: Путь к вратам ада.
А ниже наскрябано: Странник иди напрямик.

Повеяло холодом, ветхий мороз пробудился,
На кончиках пальцев пронесся игольчатый ток,
Застыла гримаса на мрачных березовых лицах.
Лишь шумно ссыпался из треснутой колбы песок.

И с каждой песчинкой смыкался капкан-меланхолик,
Изящно повязанный грубой костлявой рукой.
Надломленный вдох, завершивший кривляние комик,
Упал бездыханный под грозный часовный бой.

А время склонившись, смеялось над сломленным босом,
Вбивало из досок небрежно сколоченный крест.
И тихо ушло, написав под исходным вопросом :
Вся жизнь-лишь театр с различным колличеством мест.

За стихотворение голосовали: Smirnov1502: 5 ; luna: 5 ; zeladara: 5 ; Ingmar Dawigadow: 5 ; tina_alieva: 5 ; Анжелика Градо: 5 ; Zalina: 5 ; Наиль Бикметов: 5 ;