Она...

Среди домов и улиц тихих, идет она, та, что одна. В ночных глазах ее не видят, те самые что пьют до дна... Она и в прям так не заметна, дерзить намерена всегда, а иногда, и очень смертно, огнем горят ее глаза... В руках прозрачных держит ленту, красно-малиновая смесь.... летит по темному фрагменту, мир завораживая весь... Хоть он и спит, но все же знает, она здесь рядом ходит вновь, она не то что бы с изъяном, ее зовем мы так: "Любовь"....