Музыка

О, я знаю, какая музыка раздаётся вокруг нас!
Эта музыка, не переставая, звучит и во мне. И по великим праздникам, и в его канун, и когда у меня
просто хорошее настроение.
Мелодия, которую едва еле слышно, и которую трудно бывает напеть, до того она всегда совершенна.
Или совсем наоборот – гремит так громко; громко-громко, что прохожие иногда даже оборачиваются.
Остановятся, а потом смотрят, долго-долго мне вслед. Вроде как вслушиваются.

Эта музыка может быть совсем разной; когда одиночной, будто загрустившей флейтой на осеннем ветру.
Слегка возможно простуженной, но нисколько, ни чуть от этого не фальшивой.
Или писклявой, лесной, как от свежесрезанной свирели. С песнями, с напевами, возвращающихся с
покосьбы деревенских домой.
А то и вдруг, неожиданно, сорвётся внезапно в самом высоком темпе, в бравурном, бодром марше,
лёгком до несерьёзности скоморошном угаре; весёлым и удалым. Вместе с оркестром заоблачных
музыкантов.

А бывает и так; зазвучит музыка тихим, нежным, небесным хоралом. Будто в большом и чудесном
храме. Заполнит всё его внутреннее пространство. Но не удержится долго, вырвется потом всё-таки в
своём торжестве наружу.
Выльется на его в позолоте крышу и рассыплется затем звонко по всем его сторонам, по всей
притихшийся вдруг округе. Да так что бы всем было от этого слышно.
Что бы лучше всем было слышно.