Той, которая начала писать
А поэтесса вышивала гладью
Простой и незатейливый узор.
И плакала над собственной тетрадью,
Переживая счастье и позор.
Ей,по всему, законченное дело
Признанья мимолетного искать.
Доверчиво сложить и неумело
Жизнь прожитую в тонкую тетрадь.
Ее стихов никто и не заметит,
Восторженных ответов не пришлет,
Но микромир спокойным светом светит
И любит, и смеется, и живет.
Так дай ей Бог свой шанс войти прилюдно
На праздник жизни как на маскарад.
Ну, а меня обманывать не трудно.
Я сам всегда обманываться рад.
Иллюстрация - Джон Грициенко
© Copyright: Михаил Найденов, 2012
Свидетельство о публикации №11206023574
За стихотворение голосовали: trenine: 5 ; Horror: 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
дата:2012-06-03 19:40
Зато весь мир обнять она хотела, и, Чебурашкой, всех ПЕРЕ ДРУЖИТЬ
А поэтесса плакала ночами, в подушку, изливая сердца боль,
Чтобы поутру снова быть в порядке, чтоб никого не напрягать собой,
Чтобы безликим чудищам и троллям в костюмчиках и облике людей
Не доставлять ПРИЯТНОСТЬ своей болью, не надо, поэтессу не жалей.
Кто выбрал путь, тот сам за все в ответе,
И критик, и поэт, и господин,
И путь один - мы ВСЕ на этом СВЕТЕ,
И мир един!