"Смерть" (проза)

Сегодня я увидела "смерть"... Она была реальна.. самая жестокая и хлоднокровная. Смерть чего-то настоящего, чего-то живого.. это было убийство... Кого-то убили.. может быть это была я.. не знаю.. наверное теперь меня нет. Наверное теперь это не я. Так бывает... это происходит внезапно, когда ты совсем не ожидаешь удара, когда ты стоишь крепко на ногах и чувствуешь уверенность, уверенность в себе и своих силах! А потом просто бах... И ты уже ничего не чувствуешь.. только резкую боль, приглушенную шоковым состоянием и запах смерти. А дальше потеря сознания, помутнение рассудка.. и ты пытаешься восстановить фрагменты, слова, лица... Но в голове туман, тебе нужно вспомнить что-то важное, но повсюду туман... а потом так случается, что вся эта канитель в твоей голове уже не имеет никакого смысла.. За тебя же уже все решили! Решили, что тебе нужно все забыть.. на том самом месте, в тот самый момент, просто забыть и смириться с какой-то правдой, которую ты даже не помнишь. Остаться такой, какую тебя оставили на том самом месте.. в тот самый момент! И там.. только стоя там.. ты понимаешь, что все прошло, что действительно все прошло.. что теперь никого уже не волнует твоя безопасность. И ты продолжаешь стоять там и убивать в себе всю слабость, все страхи, всю боль и все обиды... Ты убиваешь в себе все чувства, всю эту гребаную аномалию... Ты убиваешь в себе самого себя.

Наверное так мы и становимся жестокими. Ледяными, но не имеющими ни малейшей возможности растаять.. Бесцветными, сухими, заколоченными намертво в своем глухом пространстве. Но всегда вооруженными... вооруженными какой-то глупой и никчемной силой, которая на самом-то деле - ломает тебя, ломает каждый день, каждую клеточку твоего организма. И в конце концов... ты "умираешь". "Умираешь" вот так, не дав ни одного шанса самому себе быть настоящим!

За стихотворение голосовали: : 5 ;