Свои мысли о поэтах

Лишь тот поэт, кто жаром дышит.
Не пишет он, он водит пальцем
По морю мыслей, слов. Не слышит
Других людей - глухой, как старец.

И он, склонившись над листами ночью,
Седым усом, как кистью, по чернилам
Любовно-тихо беседует с дочерью:
Сердито и собравшись с силами.

Он не надеется услышать вдруг ответа,
Не видит он в глазах её желанья
Слушать безумного и старого аскета,
Пронизанного глупости страданьем.

Смирён с реальностью, зажат в себе, как мышка,
В глубинах копит ненависть и злобу.
На всех вокруг найдётся властливый воришка,
Цветок который не прицепит к гробу.

Но этот старец, с злостью злободневной,
Умеет видеть не только лица чёртов.
Он видит красоту природы, чувств, вселенной -
Лишённый взгляда серости, оков.

Готовый к восхищенью и ругательству,
Святой и проклятый обычный человек.
Поэт - тот, кто готовый к обстоятельству
Душу открыть и предложить ночлег.

За стихотворение голосовали: Полено: 5 ; : 5 ; Рыжий Кысь: 3 ;