Вам, гениальным!

Расскажите мне, немощной, правду!
Вы, с вершины Олимпа смотрящие!
Как творите под звуки фанфары?
Что венки у них там, настоящие?
Сколько взоров приковано искренних?
Сколько мыслей кипучих отдано?
Я желаю коснуться истины!
И в забвенье уйти свободно…
Даже тихо мечтать не смея,
Свои строки наивные вылью.
На бумаге они, краснея,
Покрываются серой пылью.
Вы с Олимпа меня не расслышите -
Чужды слабого сердца жалобы.
Мне бы воздух, которым вы дышите,
На минутку! И снова - к малому…

Апрель 2012
Инна Булгакова

За стихотворение голосовали: Неваляшка: 5 ; Ingmar Dawigadow: 5 ; trenine: 5 ; Федор: 5 ; писуля: 5 ; Рыжий Кысь: 4 ; semenytch48: 5 ; : 5 ; Lalit: 5 ;