Пернатые мысли

Нет, я не умер!
Это музыка сделала тише мой город.
Я поднимаюсь, взлетаю, кричу…
Я - не номер!
Я так же как птицы могу не ходить,
Не любить, не искать, а парить!
Я не клоун.
А, впрочем, попадайте со смеху, глядя на крылья,
На тело, на шрамы от выпавших осенью перьев.
Я болен?
Возможно…
Но чем же болеть, как не этой свободой,
Полетом, мгновеньем и… счастьем,
В котором и я, пусть и клоун, немного больной и без крыльев,
Достойный овации рядом летящих безумцев,
Свободен!