***

Пусть я не лучший из поэтов
Мой слог шершав и не красив
Несоразмерен такт куплетов
Слова бесцветные, без сил
Но не могу остановится
Отбросить тихий зов души
И сердца стук, рука зудится
«садись, возьми перо, пиши»
и вновь терплю рожденья муки
как мать, носившая дитя
и после счастлив, взять на руки
стихи, из сердца обретя
с чем тот полёт души сравнится?
я счастлив, может во сто крат
лишь от того что мог трудится
рождая свой на вещи взгляд.

За стихотворение голосовали: ястреб: 4 ;