Своя правда
Под дождем хромой художник,
Продавал свою картину,
Его жизнь проста и сложна,
Затянулась бурой тиной.
Схоронив, детей бедняга,
Попытался дальше жить,
Ему орден «За отвагу»
Можно было б предложить.
Дома ждет жена больная,
Без лекарств она умрет
И художник дело знает,
Предлагает натюрморт.
Он глаза в глаза прохожим,
Всем с улыбкой говорит:
Я прошу совсем немножко,
Оцените колорит.
А в ответ все недовольства
Старой рамкой и ценой,
Ну, а кто-то скажет просто,
Что он нищий и хромой.
Под дождем стоит художник
И промок весь натюрморт,
Нет, ни кто из тех прохожих,
Его правды не поймет.
Мы заходим в рестораны,
Пиццерии и кино,
«Пустошим» свои карманы,
Где кальяны и вино.
Каждый денежный заложник,
Не заметит никогда,
Как же беден тот художник,
Как сильна его беда.
Задержитесь ненадолго,
Оцените колорит,
Может именно сегодня
Бог вам что-то и простит.
Заработав, хоть немного,
С благодарностью в душе,
Станет легче та дорога,
По которой шел уже.
И с улыбкой человека,
Что с бедой всегда на «ты»,
«На бесплодном теле века,
Пусть распустятся цветы».
За стихотворение голосовали: Ладенка: 5 ; белоснежка: 5 ; Осенний Блюз: 5 ; lila: 5 ; vladim.sahutin2012: 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
дата:2012-09-09 16:19
дата:2012-09-09 16:32
дата:2012-09-12 21:14
...печально.
дата:2012-09-18 18:45