Она такая мимолетная...
Проснулась рано утром, где-то в пять.
Взялась за ту же книгу снова,
Пытаясь, между строк её читать.
Но не поймет она опять ни слова.
В ушах звенят лишь те слова,-
Врачи сказали ей, - умрешь.
Жила ты, верила, ждала.
Теперь ты только смерти ждешь.
Я не успела, не сказала и забыла.
А смысл теперь? Пустые планы это.
И в чувствах я к тому остыла
Руками, чьими я была согрета.
Да нет, постой же, я люблю!!!!!
Зачем я зарываю эти чувства,
Зачем на сердце разумом давлю,
И мыслями, в которых уже пусто.
Здесь права на ошибку нет.
Когда считаешь ты часов остатки,
Когда ты знаешь - не дожить до лета.
И всем назло тебе не будет гадко.
Завяжешь ты глаза повязкой черной
Себе, тому, кто нужен, дорог.
И в этой темноте вы полной
Услышите любви взаимной шорох.
За первые три дня смогла понять
То многое, в чем разбиралась годы,
Заставив на ногах себя стоять.
Найдя в недели жизни капельку свободы,
Когда остался ровно день,
Любить и видеть, чувствовать и жить.
Она ходила словно его тень,
Такой, какой хотела быть,
В тот день по правилам играть,
Тот день отдать ему бездумно,
В тот день она смогла понять,
Любовь бывает так безумна.
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией