руки болезни

распускаются цветы
по венам,
превращаясь в чёрные точки.
когда иглой насилуешь руку
разрывая сознание мыслью,
такой не привычной,
такой не похожей.
хочешь, проблем не будет?
хочешь,
сомкнуться чужие руки на твоих запястьях
мягко и нежно
проведут по дороге.
от туда уже не вернуться
как будто живёшь на море,
среди пальм и песка.
купешься,
в тёплом, солёном и светлом,
такой беззаботный,
счасливый.
надолго ты там?
или может в пустыне?
где зной и жара,
разума смерть,
иссушат.
дальше льды.
снова вода на морозе
всё медленней,
протикают процессы,
ты застываешь
превращаясь в глыбу.
словно гаргона
точки на венах превращают тело в камень,
а статую в сад тащат
та же руки
что уводили в счастье когдато.