Один миг...

И он лежал, как голубь боязливый:
Не взвиться в небо, не взмахнуть крылом...
Один, как сирота, на поле сиротливом,
Залитом кровью, будто бы вином.

И грызла совесть, что живым остался.
И слезы по щекам его текли ручьем.
И сам себе он так и не признался,
Что смерти ищет...
Значит поживем!!!

И значит, повоюем мы, дружище!
А рана,
Что горит огнем и в грудь его впилась,
Не так уж и страшна. И умирать нам рано.
И он лежал - в окопе притаясь...

Земля вокруг рыдала и стонала.
Клубами черными вздымался к небу дым.
В груди мальчишки совесть клокотала
И билась в черепе…
Как трудно молодым

Неопытным, незрелым, неумелым,
Решить в мгновенье как им поступить:
Погибнуть трусом, или мачо смелым?!
Как по Шекспиру - быть или не быть...

За стихотворение голосовали: Валека: 5 ;