Один час с поэтом
Зашел к поэту я на огонек
И удержаться далее не смог,-
На ржач пробило, на***, твою мать,
А чувства прут, и лезет в среду мат.
Все стало вдруг оранжево-зеленым,
Под планом я стою лишь окрыленный,
Не понял ничего его, одно лишь я вкурил,
Что мозг свой до дороге там разлил.
Впитался мозг, разлитый там, в асфальт,
А я сижу, я о**ел, такой сидеть я рад,
Что до поэта мне, с его что тараканов?
Я написал, продвинул, сижу пьяный.
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
дата:2012-10-28 14:01
дата:2012-10-28 14:10
Хочу быть поэтом? Это наврядли,
Вот видел газету сега в интернете,-
Есть как у Пушкина, а нового нету.