Под могильной плитой

Умирая на камнях прогнившего склепа
И кряхтя сам себе насущный вопрос:
Жил ли я, был рождён? Или просто помеха.
Пустота. Задыхаясь, шепчу себе в нос.

Крик во мне, затихая, пропал, утонул.
Шепот жалок. Мечты - миф, иллюзий капкан.
Мир не стал я ломать, а меня он прогнул.
Я попал в его сети, как мустанг на аркан.

Растворилась душа в этих стенах из мрака,
Сердце словом изрезано, словно ласкут.
Существую, как зверь на цепи, в замке страха,
Каждый день жжёт мне тело, как огненный кнут.

На осколках того, что назвать можно верой,
Не построить любви, не создать бытия.
Среди гнили, средь трупов, среди лицемеров
Не найти света луч, словно это не я.

Где же Бог? Тот, кого свято мы почитаем.
Ах, ну да, деньги - идол, а Бог - не герой.
От поступков и мыслей своих умираем,
И лежим, существуя, под могильной плитой.

14 февраля, 2010г.