Писатель

Мой добрый писатель,
Возьми ж перо ты в руки.
Мой милый мечтатель,
Зачеркни им в повести муки.

Ясное небо, прошу, опиши.
Да! И не забудь,
О любви напиши.
Ну же! Вредным не будь...

Пустоту, что бьётся,
Сердцем в темноте,
Обрати в птицу, что вернётся,
Повинуясь твоей доброте.

Мой милый поэт,
Жизни моей невезучей.
Не говори мне, что счастья нет,
И не делай судьбу ты колючей.

Ты никогда не проявлял
Даже капли сожаления.
И всегда всех заставлял
Не просить у меня прощения.

А что же я могу
Сказать тебе,мой друг?
Ведь непонятно даже богу,
То,что творится тут вокруг.

Ты меня такой написал,
Но разве я виновата,
Что характер плохим описал
И мягким словно вата?

Вот скитаюсь по страницам,
Своей написанной судьбы,
Улыбаясь измученным лицам,
Уставшим от этой борьбы.

Этих людей ты отравил
Чернилами своего пера.
Этих людей ТЫ погубил,
Тобою убита в них вера!

Кто тебе вручил
Это праведное перо?
Кто ж тебе поручил
Улыбаться как Пьеро?

Как же смешно ты ликовал,
Повести всех дописав.
А потом,их продавал...
Переплёт каждой подписав...

"Мы стоим так мало!?"
С вырванных страниц
Неистово звучало,
Не страшась острых границ.

Но ты уже ушел,
Писать другие жизни.
Что в этом ты нашел?
Вершишь ужасные ты казни,
Но лицо твоё невозмутимо!
О как же ты жесток!
Ты пишешь и пишешь неутомимо,
Уничтожить бы фантазии приток...

За стихотворение голосовали: belya-chan@yandex.ru: 5 ;