короткая история

Он рос, как сорная трава,
И верил в то, что Бога нет,
Дружила с ветром голова
В неполных восемнадцать лет.

Потом восьмидесятый год,
Экзамен в институт не сдан...
Он точно знал, что не умрёт
И улетел в Афганистан.

Виднелись горы вдалеке,
И наблюдали облака,
Что он у Бога на крючке,
А жизнь срывается с крючка.

За стихотворение голосовали: Susanna: 5 ; shevchenko-48: 5 ; vedgena1: 5 ; trenine: 5 ; ястреб: 5 ; Лидаза: 5 ; mmoshenkov: 5 ; karabas: 5 ; Coca-cola: 5 ; Федор: 5 ;