Черновик
Этим вечером снова без спроса явился Бог,
Он был скромен и тих,
И почти не касаясь земли
Подошёл,
Развернул черновик и прочёл этот глупый стих,
Улыбнулся
И вынул меня из петли.
Взял перо,
Обмакнул в ледяную знобь,
И на белый листок положил слова.
И была в них скулящая рваною сукой скорбь
И дорога, ведущая к дому ещё была.
И надежда - что свет,
И молчание - что урок.
Настоящая радость и гулкая тишина.
И слова, что закутаны в мёртвую тяжесть строк,
Немотой своей разрывали остатки сна
И тащили
Наверх,
Наизнанку,
Наискосок
Раскроили и сшили,
Как прежде
И как сошлось.
И я, заново собранный,
Мокрый тащил платок
И с горящего лба вытирал отходную злость.
А потом - снова вечер,
И снова незваный гость,
Без лица,
Без сомнения -
Входит и гасит свет.
Черновик, переписанный набело,
Тянет в горсть,
И услужливо,
Вежливо
Ставит под крюк табурет.
За стихотворение голосовали: Coca-cola: 5 ; : 5 ; sadbird: 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
дата:2013-02-10 23:59
а потом можем вырвать из этой тетради листок.
только Этому, там, на верху-нипочем.
это нам-каждый лист-новой жизни виток.
это мы, пишем так, словно завтра по чистой опять,
сможем буквы свои аккуратненько выводить.
все равно наши записи будут еще проверять.
так зачем же отсюда куда-то еще спешить?
дата:2013-02-11 00:32