Поэты
Все поэты исключительно несчастные люди,
Пытаются в стихах, как в проруби, топить печаль.
Судьба им изредка приносит горсть добра на блюде.
За эту горсть ни сил, ни времени, ни помыслов не жаль.
Допрос поэту – мятая столетняя бумага.
Его опора – старенький потрепанный блокнот.
Его слова – живительная в зной прохлада,
Его слова – как музыка прощальная без нот.
Стихи – вся жизнь без выдумок и лести,
Без ярких - красок, собранных с красот.
Поэт – он рыцарь, он предельно честен
Пред всеми, кто осмыслил, и тем, кто не поймет.
Его труды останутся в кругах вселенной,
Поэт за всех живущих ныне бросит след.
А после удалится с мыслью бренной
И так закончит свой отживший век.
30 сентября 2012
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией