Стран....
Мороз в синий цвет вгонял руки.
Попросил взаймы пол часа.
Смеялся как сыч Бог от скуки,
Трупными пятнами крылась земля.
Стриг пальцы,но топор затупился.
Прокладывал кнутом свой маршрут,
Диким плачем он разразился,
Как мёртвый плацкартный шут.
Обволакивал шею метелью,
И нежно в щёку целовал,
Пристрастил всех к зелёному зелью.
Легендой души разрывал.
В туалет заходил не надолго,
Опуская на дно свой стих.
Рассказывал он их столько,,
Пока песнь не превращалась в хрип.
За огромный талант и жестокость
Ему дали шесть минут октября.
Он свою оловянную стойкость,
Расплавил и налил на себя..
А потом шёл только за ветром,
Шёл тихо словно слепой
На карте путь отмечал километром.
Не видя,не слыша,умирая порой.
Когда лето,мечтал о зиме он,
А зимой восхвалял только лето.
Прятал спину с ожогом,
Полученным в море где то.
Убаюкал его полёт пепла,
Он верёвку закинул на крюк.
Взглянул на живопись кедра,
И открыл под ногами люк.
За шесть секунд перед глазами
Промелькнула песня сыча..
И как ссал он в параше стихами..
Вот и всё!-Задохнулся хрипя.
26.05.1999
За стихотворение голосовали: Гордый Волк : 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией