Проститутка

Она продавала не душу, но тело,
Ведь это работа, бывает и так.
И длинная ночь сигаретою тлела,
А дождь или снег, это просто пустяк.

Зачем она здесь? Ведь не ради забавы,
Солёные слёзы с бедой пополам.
И будет пощёчина горькой приправой,
К разбитой мечте и ушедшим годам.

Фонарь сиротливо мигнёт, как подруге,
Подскажет дорогу, вот только куда?
Готовиться ей оказать вновь услугу,
А может, повеситься на проводах?

Забытая Богом гостиница снова,
И номер как водится - час или два.
На мятой подушке распишется кровью -
Пошли вы все на... далеко, господа!

За стихотворение голосовали: Dh@rm@: 5 ; margo.matv: 5 ;