Боль.

Как больно мне,что не смогла,
Я воспитать родного сына.
Теперь он мучает меня,
Увы,во мне осталось мало силы,
Чтобы красиво, полноценно жить,
Светиться радостью, при встрече с солнцем,
Работать,любознательность хранить,
Закрытым не держать души оконце.
Я проживаю мой лишь путь,
Доверчиво,но неумело,боязливо,
У сына "раны",я спешу "подуть",
Его сердечко,так ранимо...
Всё реже свой спасаю оптимизм :
Взрастила в отпрыске- талант,
Красивый ум,сентиментальность,
А вместе с ними - сонный эгоизм,
И лень,холодную неординарность.
На что-же остаётся уповать?
Стучится в мои мысли - жизни проза
В который раз, придётся "открывать",
Пришли "заядлые" подружки - слёзы...

За стихотворение голосовали: reutovairaida: 5 ; Kortney-Kardo: 5 ; Beli130755: 5 ; brief: 5 ; Зефирка: 5 ; vedgena1: 5 ; Серж Трепачевский: 5 ; shevchenko-48: 5 ; Евгений vess: 2 ; Милочка: 5 ; weroniks: 5 ;