87-ая годовщина

I

Уменьшилась суши часть
Шестая , и край унылый ,
Свободы вкусивши всласть ,
Усох , как без крови - жилы.

Прообразом Вест не стал.
Лопатой скребут газоны.
Здесь каждый ломоть кусал
От целой краюхи. В оном ,

Во времени был Ковчег ,
Что нёс сохраненье вида ,
Но , новый открывши век
Системою аммонитов ,

II

Ковчег затонул в среде
Моллюсков. ( Какая жалость! )
Наверно , в иной воде
Он стал тяжелей. Раздалось

Короткое "бульк". Косым
Его провожая взглядом ,
Волна поглотила дым
Над ним и сомкнулась рядом.

А впрочем , глаза - острей ,
Чем бритва , чем прямь осоки.
Здесь мысль прилипает всей
Своей пустотой в восторге

III

От скошенных вправо трав ,
От ульев , от сот медвяных.
Здесь плеть усмиряет нрав
Солдатиков оловянных.

Здесь стрелы летят в кювет ,
Туда же выносят мусор.
Здесь поросль хоронит след
Столетних деревьев , дустом

Выводят детей и блох.
Здесь клюквою пахнут розы.
Здесь , если услышал вздох ,
То это - шумят берёзы.

IV

Здесь скажет любой : "Воскрес!" ,
Колени склонив в молитве.
Здесь гложет рассудок бес ,
Но поползновенья к битве

Сметаются напрочь тем ,
Кто первую скрипку глушит.
Здесь больше камней , чем тел ,
И вряд ли покой нарушат

Надсадное ржанье , лязг
Брусчатки , стопой сметённой.
Здесь брёвна пускают в пляс
От музыки , разнесённой

V

Эфиром на сотни миль.
Здесь все корабли - бумажны ,
А море - стеклянно. Штиль
И чаек недвижность гаже

Протухших сельдей , лачуг
На двадцать квадратных метров.
Здесь цепь извлекает звук ,
Подобный ворчанью ветра.

Здесь даже перо , скрипя ,
Выводит слова из сажи.
Здесь лев продаёт себя
На рыночной распродаже.

VI

Здесь морду набьёт любой
За пару бутылок водки.
Здесь все говорят с тобой
Глазами подводной лодки.

Здесь помнят вождей на "- ять" ,
И в каждом углу - мадонна ,
Которую не понять.
Здесь небо , как всё , - бездонно.

Здесь все направленья - вглубь ,
Под толщу снегов , под плиты ,
Кора прикрывает луб ,
И точат стволы термиты.

VII

Здесь на Рождество гуся
Вам не подадут на блюде.
Здесь душно , сама земля ,
Что кожа , гноится , люди

Во сне умирают , как ,
Травлённые ядом , крысы.
Здесь больше , чем на пятак ,
Не стоит душа , а лисы

Бегут зимовать на юг ,
С собой забирая шубы.
Я - здесь , словно в морге - труп ,
Зашитый бечёвкой грубой …

7.11.2004. TSV

За стихотворение голосовали: eimerkulova: 5 ;