Муза.

Вот кому-то надо муза,
Мне, естесственно- музык,
Чтоб с души убрать обузу,
А из сердца старый жмых.
И пришло сие творенье,
Вроде как стихи писать,
С арфой шлепнулось в варенье,
Прошипело: "..твою мать..."
Милый, что-то ты напутал,
Мне б романтику весны.
Он же брякнул: "С добрым утром!
Ошалел от красоты!"
Мигом к зеркалу взлетела,
Сразу сзади два крыла,
Может впрямь похорошела
И весна свое взяла...
Да, картина впечатлила,
Прям мечта для Пикассо.
Для кого-то пусть не мило,
Для поэта- само то!
А музык, сожрав варенье,
Взгромоздился на буфет:
"Че творим, стихотворенье?
Или может быть сонет?"
Не скажу, чтоб онемела,
Так, слегка теряю слог.
Ты бы, сущность, не борзела,
Я хочу шикарный блог!
Почесав макушку, чудо
Отвечало: "Я любя,
Но Цветаеву Марину
Мы не слепим из тебя.
Чтоб творить, нужна не муза,
Не музык из твоих снов-
Есть опасная медуза,
Под названием Любовь.
А, какА любовь простите?
Вдохновенье или страсть?
Весь маршрут у вас расписан-
Кухня, ванная, кровать.
Вы бы перья причесали..
Хотя нет, опять не то.
Проще мне из вас состряпать
Фанфик Агнии Барто.."
-----
Да, смешно и где-то грустно,
И поэтом сложно стать,
Если в стих не ляжет чувство,
Вдохновение и страсть..

За стихотворение голосовали: Осенний Блюз: 5 ; Musorshik: 5 ; Эрнесто: 4 ; Лика Кугейко: 5 ;