Не художник, просто плохой поэт

Если бы я умела чуть-чуть рисовать,
Я бы старательно долго рисовала тебя.
Вот ты в лесу падаешь не на кровать,
Вот ты в глазах моих видишь отраженье себя.

Знаешь, почему я бы нарисовала тень
Только с одной стороны как фигуру сзади?
Мне было бы даже совсем не лень
Этот рисунок окончить. Но, Бога ради,

Хватит теряться в ночи, в пространстве и времени,
Не уходи никуда никогда. На холсте ведь не только ты.
Вся наша жизнь с тобой на отрезки поделена,
Порваны бывшие линией ровной мечты.

У тени, что будто фигура сзади,
Была бы точно такая же тень.
Там же ещё одна, но с огромной раной
На локтевом сгибе, где много вен.

А у последней ещё одна тень. И вот так раз десять.
Ну или сколько там жизней я прожила? Не помню.
Знаешь, с твоим появлением где-то рядом вечность.
А тени с частью тебя от тебя отсекала бы молния.

Если бы я умела чуть-чуть рисовать,
Я бы, словно безумная, рисовала тебя.
Но каждый раз одного, пока ты не понял бы,
Что всю жизнь любил одного лишь себя.

Но, к сожалению, я не пишу картины.
Я не художник, я просто плохой поэт.
Пусть наших глаз с тобой болотная тина
Наш общий взгляд пронесёт через много лет.

for Scott