***

Эта щелочь в груди да когда-нибудь выльется,
И погубит она уж немало людей,
А пока это просто фантазии мыльница,
Пресловутая мыльница страшных идей.

Разъедает меня изнутри той эссенцией,
Чтобы в соль - не хватает кислот мне подчас,
От кипящей той смерти немного погреться бы
Тем безжизненным душам бесчисленных масс.

За стихотворение голосовали: karabas: 3 ;