Как жалко, что я не художник

Французское, странное слово – пленэр
Художнику с детства знакомо.
Природа сверкает на свой манер
И льётся по тему истомой.

Как жалко, что я не художник!
Наверно, мне не срисовать
И этот простой подорожник
Поэт я. Дело моё – писать.

Природа, ты очень красива!
И каждый поэт находит слова,
Чтобы с новой силой
Сказать про тебя как листва

Таинственна, золотом крыта,
Нагрянула осень когда.
Иль вот ещё: пашни взрыты,
И в небо идёт борозда.

Как травы зелёны,
И вишня красна.
Берёзы белёны,
Речушка плавна.

Как земли бескрайни,
Что небо кругом.
Как птицы, что втайне
Шуршат под окном.

Эх, жалко, что я не художник.
Уж сколько сказано слов
Про этот простой подорожник,
Про Родину наших голов.

За стихотворение голосовали: SDl: 5 ;